oloriel | Land of In-between

No more questions, asks our professor, and, knowing of his pinched shoulder nerve and the bravery it must have taken him to give the lecture anyway, we say no, and off we go, out of Afghanian marriage networks and relationships between clan nobility among Baluchi and Brahwi into the warm early Cologne afternoon. Thinking about it, I shouldn't go to the Mensa again. I guess I'll just risk going to the WG and hope that at least one of them is at home,

elfy, perhaps; the train is coming right now, so I board it, competently or no, in front of everybody. The streets are bustling with young people, going to university or coming home, shopping or meeting friends, there are very few people that are beyond their mid-thirties, and those who are seem a bit lost, shuffling along, but not entirely sure they want to go where the crowd takes them, thinking things over, taking in the children and the students with confused looks: They may have spent more time here, and yet their experience doesn't help them, this is our time, - like in that poem: This is no country for old men... (By the way, I hope I haven't missed the Reading Course lecture on Yeats, I love Yeats; we had Wordsworth this week. I wish I were better with dates and biographies, but I can't keep them in mind when all I really care about are the poems). The streets are bustling with young people, and isn't it strange that though many of us probably have at least our year of birth in common, we know nothing of each other? (Here I get off the train.) Meeting, we acknowledge one another's existence, moving out of the way, smiling or frowning, but we have no idea what the other person may be thinking, and what does it matter? Yet, wouldn't it be interesting to switch identities in passing, to pick up a completely different life of a random stranger who walked past you? And all those people we never meet and who still exist, who lead lifes of their own, from beginning to end, and yet we never know they even exist! Moving in groups or alone like me, but at least my boyfriend is returning home this afternoon. The wind makes fallen leaves dance in the street, but why fallen leaves? it is only June!
A homeless man is telling stories to his dog as I buy some salad for my lunch, and then I'm on the next train, where a boy of maybe 12 occupies 3 seats at once, having set his bag on the one and leaning across the other two: I take the last free seat opposite his outstretched legs, but I can't help brushing him when I get off (Idiot, he's probably thinking, look out where you're moving), and I really have to stop reading too much Mrs Dalloway, for it assimilates my brainwaves.

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Keine Fragen mehr, fragt der Professor, und wir, da wir wissen, dass er sich einen Schulternerv eingeklemmt hat und die Vorlesung für ihn anstregend genug gewesen sein muss, verneinen und gehen, von aghanischen Heiratsnetzwerken und Verbindungen zwischen Baluchi- und Brahwi-Klan-Adel, in den warmen Kölner Frühnachmittag. Eigentlich habe ich keine Lust, wieder in die Mensa zu gehen; ich riskier es einfach, zur WG zu fahren und hoffe, dass zumindest eine da ist,

elfy vielleicht; da kommt auch schon der Zug, und ich steige ein, kompetent oder nicht, vor allen Leuten. Die Straßen sind voller junger Leute, die zur Uni gehen oder zurückkommen, einkaufen oder Freunde treffen, nur wenige sind jenseits der Mittdreißiger, und diese scheinen fast etwas verloren, sie gehen mit, sind aber nicht so sicher, ob sie dahinwollen, wo sie alle hindrängen, sie denken nach und bedenken die Kinder und Studenten mit verwirrten Blicken: Sie leben zwar länger hier, aber ihre Erfahrung will ihnen nicht helfen, das ist unsere Zeit, - wie in diesem Gedicht: Dies ist kein Land der Alten... (oh, ich hoffe, ich habe die RCL-Vorlesung über Yeats nicht verpasst, ich liebe Yeats; diese Woche hatten wir Wordsworth. Ich wünschte, ich wäre besser mit Jahreszahlen und Biographien, aber ich kann sie mir nicht merken, wenn mich eigentlich nur die Gedichte interessieren). Die Straßen sind voller junger Leute, und ist es nicht merkwürdig, dass wir so gar nichts voneinander wissen, obwohl viele von uns bestimmt mindestens das Geburtsjahr gemein haben? (Ich steige aus.) Wir sehen einander, gestehen einander Dasein zu, weichen aus, lächeln oder verziehen das Gesicht, aber wir wissen nicht, was der andere gerade denkt, und wieso auch? Aber wäre es nicht interessant, wenn man im Vorrübergehen des anderen Gedanken übernimmt, das fremde Leben irgendeines Fremden aufnimmt, der an einem vorbeigegangen ist? Und all die Leute, die man nie trifft, und die es doch gibt, die eigene Leben führen, von Anfang bis Ende, und wir wissen nie, dass es sie überhaupt gibt! Sie gehen in Grüppchen oder allein wie ich vorbei, aber wenigstens kommt mein Schatz heute Nachmittag wieder. Gefallene Blätter tanzen im Wind auf der Straße, aber woher gefallene Blätter? es ist doch erst Juni!
Ein Obdachloser erzählt seinem Hund Geschichten, während ich Salat fürs Mittagessen kaufe, und schon bin ich im nächsten Zug, wo ein etwa Zwölfjähriger allein drei Sitzplätze beansprucht: Auf einem hat er seine Tasche abgestellt, und er lehnt sich über die anderen beiden. Ich sitze gegenüber seiner ausgestreckten Beine, aber beim Aussteigen kann ich nicht verhindern, dass ich ihn streife (Blöde Kuh, denkt er wahrscheinlich, guck doch, wo du hinlatschst), und ich muss wirklich aufhören, zu viel Mrs Dalloway am Stück zu lesen, denn es assimiliert offensichtlich meine Gehirnwellen.

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